Quand leur mère les dépose devant la grille du château de Berléac en leur promettant de revenir les chercher, India et Louis ne savent pas ce qui les attend. Ils vont devoir passer en un éclair de leur petite maison dans un lotissement à un château du XVIIIe siècle, et apprendre les codes d’une grande famille bordelaise, fière de son vignoble et de ses ancêtres. Que de secrets, de trahisons, d’avidité en cette demeure prestigieuse, où chacun joue un rôle et entend occuper le devant de la scène ! Sans le vouloir, avec leur candeur et leur fantaisie, les enfants vont tout dynamiter. C’est drôle, c’est tragique, c’est virevoltant, cruel et tendre ; c’est la vie.

On déguste ce roman gouleyant, riche en tanin, comme on siroterait un verre d’un excellent bordeaux. Sophie Davant.

Avec vivacité et humour, Katherine Pancol signe un éclatant tableau de famille et mène son intrigue à bride abattue. Anne Michelet, Version Femina.

Un puzzle romanesque dans une valse de points de vue, de rebondissements et de clins d’œil à Angélique, marquise des anges. Fou et fougueux. Gilles Medioni, Marie France.

Inculpé du meurtre de sa fiancé, Gilbert Hooke, en prison depuis deux ans, attend son procès. Le corps d’April Tupelo, ancienne reine de beauté, avait à l’époque échoué sur le rivage de l’île de Wallops, en Virginie, mais l’enquête ayant été bâclée par un autre pathologiste, Kay Scarpetta doit aujourd’hui comparaître comme témoin expert. Après un pénible contre-interrogatoire du procureur, Scarpetta quitte le tribunal et apprend que la sœur de la juge chargée de l’affaire vient elle aussi d’être retrouvée morte. À première vue, c’est un cambriolage, mais rien n’a été volé et, bizarrement, les plantes du jardin sont calcinées et la végétation, couverte d’insectes morts. Bien qu’elle ne trouve aucune cause apparente au décès, Scarpetta reconnaît très vite certains signes, révélateurs de l’impensable, et comprend que le pire est à venir.

Livide est la réunion du polar scientifique et technologique. Un roman plus terrifiant que n’importe quel autre livre du genre. Alice Develey, Le Figaro littéraire.

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Dominique Defert.

Le Septième Mois
Enceinte de sept mois, l’enquêtrice D.D Warren devrait se reposer, mais, s’ennuyant ferme, elle accepte une mission de consultante sur le tournage d’un thriller. La fiction tourne à la réalité quand l’un des membres de l’équipe du film est assassiné.
On ne meurt que deux fois
Un homme arrive au commissariat de Boston et tente désespérément d’expliquer qu’il est mort. Renvoyé chez lui par D.D. Warren et ses collègues inspecteurs, déconcertés, l’individu fait à nouveau parler de lui quelques heures plus tard. Mais, cette fois, il est bel et bien mort.
Le Quatrième Homme
Une jeune femme est découverte étranglée dans une bibliothèque universitaire. En l’absence de preuves matérielles, de signes d’agression sexuelle et de témoins, la police ne peut s’appuyer que sur les trois hommes qui se trouvaient avec elle : son petit ami et deux agents de sécurité du campus.

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Cécile Deniard.

Deux événements terribles, sans lien évident, ébranlent la petite ville de Fjällbacka. Un célèbre photographe est retrouvé sauvagement assassiné dans une salle d'exposition. Henning Bauer, lauréat du prix Nobel de littérature, est victime d'un acte violent sur la petite île où il écrit le 10e livre de sa série mondialement connue. Patrik Hedström et ses collègues du commissariat de Tanumshede n'avancent guère dans l'enquête sur ces affaires, pendant qu'Erica Falck enquête sur le meurtre d'un homme transsexuel à Stockholm dans les années 1980. Elle réalise peu à peu que les fils du passé sont liés au présent, et que de vieux péchés laissent de longues ombres derrière eux.

"- Le dolmen dont tu m'as parlé, Johan, il est bien sur la route du petit pont ? - À deux kilomètres après le petit pont, ne te trompe pas. Sur ta gauche, tu ne peux pas le manquer. Il est splendide, toutes ses pierres sont encore debout. - Ça date de quand, un dolmen ? - Environ quatre mille ans. - Donc des pierres pénétrées par les siècles. C'est parfait pour moi. - Mais parfait pour quoi ? - Et cela servait à quoi, ces dolmens ? demanda Adamsberg sans répondre. - Ce sont des monuments funéraires. Des tombes, si tu préfères, faites de pierres dressées recouvertes par de grandes dalles. J'espère que cela ne te gêne pas. - En rien. C'est là que je vais aller m'allonger, en hauteur sur la dalle, sous le soleil. - Et qu'est-ce que tu vas foutre là-dessus ? - Je ne sais pas, Johan."