Dans les Batailles

Si nous ne l'avions pas, nous aurions quoi 

Pour incendier la cervelle de nos chiens dans l'aube, si seuls 

Les faire descendre dans leur sang, le sang, un givre 

Nous aurions quoi comme roc, en pointe, au corps 

Quelle involution 

Nous aurions quelle salive 

Quels genoux, incrustés de farine, plantés, en lumière qui faiblit, le fil 




On rentrerait encore plus lourds du fond des arbres, dans l'ombre, le lait 

On avalerait la mort 

Sans les yeux scintillants, suppliciés 

Sans la gorge déployée, entravée 

D'une dernière caresse, carcasse fauve 

On aurait quoi

Née en 1968, Régine Foloppe vit et enseigne à Montpellier. Auteure de plusieurs recueils et essais, dont Famines (Belin, 2023) et Baudelaire et la vérité poétique (L'Harmattan, 2019), son travail a été salué en 1998 par le prix Troubadours pour Qui parle de Fééries, et en 2002 par le prix Max-Pol Fouchet pour Tributaires du vent (Le Castor astral).